Carnets de Jorian - Carnet 8


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Ca commence par une étrange bourrasque.
Mille petits morceaux de papiers, qui volent dans le vent… Tournoyant, virevoltant, vers le ciel… Et un homme. Debout, immobile, au milieu d’une plaine infinie. Le regard fou, perdu dans l’horizon. C’est de cet homme que viennent les petits papiers.
Il les tire par poignées de sa poche gauche, en regarde parfois quelques un, puis les jettent invariablement, loin, loin…
Sur chacun de ces minuscules morceaux de papier, est écrit un mot, toujours le même :

« Jorian ».





« ! // ! Je me nomme Jorian. Certains me surnomment « l’Oubli », et je n’ai effectivement aucun souvenir. Si ce n’est celui du visage d’une dame Elfe. Et de son nom, Aërwen. J’écris ces lignes depuis une auberge dont j’ai déjà oublié le nom. Ce sont les premières lignes d’un journal que j’entame aujourd’hui.
Je ne sais pourquoi, mais j’éprouve le besoin d’écrire… Ma main semble habituée à cet exercice. Peut-être n’est-ce pas la première fois que je m’y adonne ? Quoiqu’il en soit, je n’ai plus rien. Je suis revenu à moi au milieu d’une plaine, tout à l’heure, sans affaires, sans rien. Si ce n’est des dizaines de petits papiers, dans ma poche gauche, avec mon nom inscrit dessus.
Ca n’a aucun sens ! Que signifient ces petits papiers ? Et pourquoi n’ais-je aucun souvenir ?
Je… »

Alors que Jorian écrit ces mots, accoudé à un comptoir crasseux, le tavernier lui tapote l’épaule. « Hey Msieur … Vous avez oublié ça en partant, ce matin ! Faites gaffe, zoublirez vot’ tête, un jour ! » Et il part d’un grand rire, persuadé d’avoir réinventé la notion d’humour. Dans ses grands bras poilus, il tient un sac sur lequel est inscrit « Tes notes sont dans ce sac si tu oublies quelque chose. » Jorian tremble un peu… prends le sac dans ses bras, et monte dans sa chambre.
Une fois en haut, il ouvre le sac, en extrait un calepin, et se met à le lire.

C’est sa vie qui est relaté ici !

Mais soudain il est pris d’un doute ? Et si on cherchait à l’abuser ? Et si ces carnets étaient des faux, destinés à lui faire croire qu’il a vécu telle ou telle vie ?
Il n’y a qu’un moyen d’en avoir le cœur net. Il déchire un petit morceau de papier, il y écrit son nom, et il compare l’écriture avec celle des carnets. Ca correspond ! C’est bien lui qui a rédigé toutes ces notes.
Soulagé, il se plonge dans la lecture de son histoire.

Et c’est presque machinalement qu’il enfoui dans sa poche gauche le petit morceau de papier sur lequel il vient d’inscrire son nom…

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